她站起来。那个动作很慢，慢到像一尊铜像从基座上走下来。

门应声打开。

“我们的小老虎了獠牙。”

他的拳攥着，指节发白。整个人站在那里，瘦小的在书桌前面显得格外单薄，像一棵被大风刮得弯了腰的小树，但还没有断。

她说着，往前迈了一步。

“带他去击剑的地方，”西莉亚说着，目光始终落在罗翰脸上，“我去换便于行动的衣服。”

她顿了顿。

“但…那是因为我喜午夜。”

那个动作很轻，轻到几乎看不来，但她来的时候，整个人从一尊铜像变成了一只正在打量猎的猛禽。

他抬起，看了一西莉亚，又迅速低下去——那目光太冷了，冷到他后脖颈的汗竖起来。但他的话已经说去了，收不回来。

一米七的净，踩着跟鞋足有一米七六，削肩平直，沙漏状的脊背如刀。

西莉亚每个字都放得很稳，像把钉一颗一颗敲木板里。

“我说了算。”

“我需要你歉。”她直视罗翰。

罗翰站在那里，拳攥着，指甲掐掌心里。他抬起，不屈的对上那双冰蓝的睛。

西莉亚没有回答。她只是看着他，等他服，或者——

她嘴角弯起来——是真的弯了，一个完整的、明确的弧度。

所以，你打算怎么办？”

“不。”罗翰一气。那戾气从涌上来，冲到咙里，变成一句完整的话之前就已经把他的理智烧掉了一层。

“有意思。

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“你是罗翰·汉密尔顿，”西莉亚的语气没有任何变化，平淡得像在纠正一个拼写错误，“那是你生的名字。”

斯侮辱了母亲，又与莎拉互相伤了对方的心。那戾气堵在，像一团被皱的纸，撑得他肋骨疼。

她微微歪了一下。

他抬起，愤怒地直视那双冰蓝的睛：“你说了不算，我是罗翰·夏尔玛，我母亲是诗瓦妮。”

姿态不是防御，是宣告——这里只有一扇门，你想去就得从我面前过。

“我没在征询你的意见，我是你现在的监护人。”

“骑可以。”

这被击剑和骑雕塑、靡费资保养过的冻龄女的，在门框的影里像一把即将鞘的剑，危险、极压迫。

那双冰蓝的睛里有什么东西闪了一下——不是愤怒，不是惊讶，是某更罕见的、几乎不会现在她脸上的东西。

但我不会收回我的话，我只陈述了事实。

跟鞋和大理石地面碰撞的声音在安静的房间里响起来的时候格外明显。她站在门，挡住去路，双手端庄地叠在小腹前。

“诗瓦妮？”她说这个名字的时候，嘴角微微动了一下，笑一丝嘲的情绪波动，“那件事不到半个月，准确说是十一天。如果不是我，她的就不是疗养院，而是敦监狱。”

罗翰的脸一下白了，又一下红了。血从脖烧上来，他猛地站起来，椅在地毯上蹭一声闷响。

数息后她侧过脸，往门的方向唤了一声：“海娜。”

她的裙摆收在膝盖上方一寸。

“如果我拒绝呢？”他的声音在发抖，但每个字都是完整的。

他低声补充，声音了一些，但还是倔的。

兴趣。

她绕过书桌，走到门停下，转过。

西莉亚看着他。

“不！”他低吼，声音在咙里劈了一截，变得又尖又哑，“她只是病了！我不允许你那样说我妈妈！”