生的一场集幻觉。

但和记忆不会骗人。我的指尖在握笔时，偶尔会无意识地挲，仿佛还能受到她脸颊肌肤的细腻和的柔。夜里闭上，便是那片被闪电照亮的、盛满惊惶与迷离的潭，和她最终推开我时，那自镇定却依旧颤抖的声音。那句「不行」和「对不起」，在寂静中反复回响，带来一阵阵钝痛和更的、无发的焦躁。

我知，有些东西一旦被燃，就无法再假装灰烬是完整的。我需要一个，一方式，去倾吐那几乎要将腔撑裂的、混而炽的情。但公开的场合，面对面的谈，都已变得不可能，甚至危险。

周记，成了唯一看似安全的渠。

那周的周记题目很常规：《我最欣赏的一位历史人》。大多数同学写了秦始皇、诸葛亮、苏轼，或是近现代的伟人。我摊开周记本，看着那行印刷的题目，笔尖悬在纸页上方，迟迟没有落下。

历史人？我此刻满心满，只有一个人，一个绝不能被写这篇周记里的人。

但那些汹涌的情需要一个载，一个看似无关的寄托。

一个念，毫无征兆地冒了来。

我想起了上学期学过的一篇古文，归有光的《项脊轩志》。那篇文章没什么宏大的叙事，只是平淡细致地描绘一间小小的书斋，记录其中琐碎的日常生活和人事变迁，却在字里行间淌着沉绵长的情愫，尤其是那句「有枇杷树，吾妻死之年所手植也，今已亭亭如盖矣」，平淡中蕴的悲痛与思念，时隔多年读来依旧动人心魄。

仿写。用那蓄的、寄托于的笔法。

我不再犹豫，提笔在周记本上，另起一行，写下了自己的题目：

《斗室微光》

然后，我开始描写一间书房。不是历史上任何名人雅士的书斋，而是一间完全自我想象的、宁静而温的空间。

我写它坐北朝南，有一扇宽大的木格窗。清晨，光会穿过窗棂，在铺着浅木纹的地板上投下斑驳的光影。窗台上摆着几盆绿植，不是名贵卉，只是寻常的绿萝和吊兰，但叶片厚油绿，透着生机。

我写靠墙立着天立地的原木书架，书架上并非整齐划一的新书，而是各开本、新旧不一的书籍错落有致地排列着。有些书脊已经磨损，书页泛黄，是翻阅过很多次的痕迹；有些则崭新，还带着油墨的清香。书架的一角，随意搭着一条米灰的薄毯。

我写房间中央是一张宽大的实木书桌，桌面上摊着看到一半的书，旁边搁着一盏黄铜底座、绿玻璃灯罩的台灯。灯光是黄的，不刺，只在夜晚亮时，开一圈柔和的光，刚好笼罩住桌面的方寸之地。桌角有一只白瓷杯，杯有淡淡的茶渍，旁边是一个小小的香，里面或许燃过半支安神的檀香，空气中残留着极淡的、令人心静的余韵。

我写这书房在不同时间的光景。午后，光炽烈时，拉上一半的亚麻窗帘，室内便是一片凉的翳，只有光斑在书页上跃。傍晚，夕的余晖会将整个房间染成糖般的金，书架和桌椅的廓都变得温柔。夜，万籁俱寂，只有台灯的光芒是这黑暗宇宙中唯一温的岛屿，笔尖划过纸页的沙沙声，是此刻最动听的乐章。

我写得极其投，笔尖仿佛有了生命，勾勒每一个细节。那些描述是如此，如此真实，仿佛那间书房早已存在于我的脑海，只等此刻被文字唤醒。

我写书架上某本书里夹着的、当作书签用的褪银杏叶；写窗台上绿萝新的、蜷曲的芽；写木质地板被岁月磨的温光泽和细微划痕；写空气里混合着的纸张、木、茶香和光的味。

最后，我停下笔，看着几乎写满了两页纸的文字。那些而微的描绘，看似平静，内里却奔涌着我无法直接言说的全渴望与憧憬。

我一气，在文末，缓缓写下了最后一句：

「然此间何贵？贵有夜归人，鬓角带尘，眉笑，解我书寂，共此灯烛。」

夜归人。共此灯烛。

没有指明是谁。但在我的心里，那个推门而，带着些许疲惫却眉笑，能驱散满室书寂，与我共享这一盏孤灯温的人，只有一个清晰的廓。

写完，我合上周记本，像是完成了一场漫长而隐秘的仪式。腔里那憋闷的灼，似乎随着文字的淌，被疏解了一分，但又化作了更的、绵长的怅惘和期待。

我不知她会怎么看待这篇「离题万里」的周记。也许会批评我不要求写作，也许会置之不理。但无论如何，这是我唯一能的，最靠近她的倾诉。

周记在周一时上。接下来的几天，我表面上一切如常，内心却总悬着一线，随着时间推移，越绷越。她会看吗？她看懂了吗？她会有什么反应？

周三下午，语文课代表将批改好的周记本发了下来。我几乎是屏着呼，接过了自己的本。封面如常，没有任何异样。

我翻开，直接翻到《斗室微光》那一页。

没有红的批注，没有批评的语句，甚至没有勾画任何好词好句。

只是在文章末尾，那个我写下「共此灯烛」的地方上方，她用红笔，打了一个简简单单的「A」。

一个最普通不过的等第。没有任何附加的言语。

我的心，像是被这个过于平静的「A」轻轻撞了一下，说不上是失落还是别的什么。她看了，给了分数，但没有回应。也许，她只是把它当成一篇不错的仿写练习，仅此而已。