发，不能，只能更加使他焦灼、惊骇、恐惧。那朵不能开放。

他年的渴望竟似无从诉说。就像丢失了一命悠关的——语言。

不见底的黑暗飘缭不散，埋没了那语言。近乎枯萎的现实，依然沉寂。

现实不能拯救现实。那近乎枯萎的现实不能够指望现实的拯救，甚至，也不能指望梦境。正如诗人L所说：梦境与梦想，并不等同。

我怀疑那命悠关的语言是否还能回来。几乎所有的人，都这样怀疑，C那天赋的朵是否还能开放。

她搂住他，像是搂住一个受伤的孩。“没关系，这没关系，”她轻轻说。她抚摸他的枯萎的双、消瘦的下，看着那沉垂的轻轻说：“这不要。”

他推开她，要她走开。

她便走开，从烛光中慢慢走幽暗，远远地坐下。

时钟嘀嘀哒哒，步履依旧。夜行列车远远的长鸣，依然如旧。拉的窗帘外面，世界想必一如既往。

那伤残的朵还是沉睡。那朵要在辽远的梦想里，才能找回他的语言。直接走向只能毁掉无边的梦想。那梦想在等待自由和平安的来临，那梦想要靠一个细节的动。

要靠，凝望。

不，并不是目光的凝聚，并不是注目于现实或拘泥于梦境。而是相反，是目光的扩散是心神的漫展，是走遥远和悠久，是等待目光从遥远的地带一路归来，心神从悠久的时间里回首现在…那凝望里，现实会渐渐化。

那凝望里，是教人梦的万语千言。

女人从幽暗中走来，走烛光，并不把那些纺织披挂起来，步态悠缓但周的肌肤坦然。那是一诉说：在这儿，不用防备。

女人在烛光中漫步，影轻捷，绕过盆，光光的脚丫踏过掉落在地上的，咬牙一个发卡推鬓边，安详如平素地梳装打扮，那是一诉说：这儿，你看这儿，这是我们自己的地方呀这儿没有别人，这儿只有我和你，只有我的自由和你的目光，我嘛，我不怕你的目光，一儿都不怕，你尽那样惊讶地看我吧，痴迷地看我吧，怀着无边的望看我吧，你不是别人，你和我再不是别人。

女人坐下来，坐在地毯上抱拢双膝，自由自在像一个孩，不知危险的孩，神地看那一烛火，看那小小的火焰，呼动它了，四光影摇动，她可能在想，在问：那么这是在哪儿？这是何年何月？她可能在想，在回答：这就是我梦想的地方，这就是梦想的时间，是我梦想中的生命。

烛光里，女人的肩膀微微地耸动，洁白的光芒轻轻地息，把乌黑的长发从前撩开，铺散向脊背铺散向腰间，跪起来，灭烛火，跪着，看一缕细烟袅袅飘散。然后她走向窗，拉开窗帘，让淡淡的月光从容地来，让微拂的夜风平安地

来，让铺向远方的万家灯火呈现前，我想那是在说：我们还在人间，但我们不再孤独，世界依旧，但这是不再孤独的时候。

女人光洁的背影伏在窗台上，有节奏地轻轻晃动，星空和灯火时而在她的肩隐没时而在她的旁闪现，她心里大概有个旋律，光光的脚丫踏着节拍，踏着一个随意的旋律。她认真地看着窗帘上的一个，那是男人烟时烧的，她看着那烧痕，像个专心阅读的孩，专心地阅读竟至忘记了自己赤的肌肤都在漾，我想那是说：此时此刻世界上只有你和我，此时此地我就是你你就是我，全人间那就是你和我呀…

那时，不见底的黑暗才有可能慢慢消散。仿佛风草动，近乎枯萎的现实里有了蓬的消息。