“达丽亚！”

“什么事，爸爸？”她从糠棚里答应。

“来，咱们把风车搬去。”

达丽亚整着巾，抖搂着落上衣领里的糠屑，从糠棚的门里走来，穿过场院的小门，朝板棚走去。潘苔莱-普罗珂菲耶维奇穿着一件家常棉袄和一条破，在她前一瘸一拐地走着。院里没有别人。杜妮亚什卡和母亲正在纺秋天梳下的羊，娜塔莉亚在发面。村外殷红的晚霞正在暗淡下去。响起晚祷的钟声。透明的天空，天上，横着一片一动不动的紫红云彩，顿河对岸黑秃秃的白杨上，象挂了许多烧焦的黑棉团，栖满了寒鸦。在这清澈、万籁俱寂的黄昏时分，每一个声响都显得那么清晰、肃穆。从牲圈里飘来阵阵新牲粪和草气味。潘苔莱-普罗珂菲耶维奇哼哼着，和达丽亚把油漆剥落的红风车抬糠棚，放在棚角里，用耙把从糠堆上落下来的谷糠往上耙了耙，正要走去。

“爸爸！”达丽亚象耳语似地低声唤。

他走到风车后面去，一儿也没有多心地问：“怎么啦？”

达丽亚敞着上衣怀，脸朝他站着；两手伸在脑后整理着发。从糠棚的板墙里透一缕血红的夕余辉照在她上。“爸爸，这儿，有什么东西…你过来，瞧瞧呀，”她一面把弯到一旁，一面贼眉鼠地从公公的肩膀上着敞开的门，说。

老走到她的跟前。达丽亚突然双手一扬，搂住公公的脖，叉手指，向后倒退，一面拖着他走，一面耳语：“就这儿，爸爸…这儿…活得很…”

“你这是什么？”潘苔莱-普罗珂菲耶维奇惊骇地问。他扭动着脑袋，想把脖从达丽亚的手里挣脱来，但是她拚命把他的脑袋扳到自己脸边，从嘴里直往他的大胡上气，一面笑，一面悄悄嘟哝些什么。

“松开手，畜生！”老挣扎着，只觉得已被抱得贴在儿媳妇鼓起的肚上。

她抱住他，仰面倒下去，把他压在自己上。

“妈的！你发昏啦！…松开手！”

“你不愿意？”达丽亚气吁吁地问，然后松开手，朝公公的膛推了一把。“你不愿意吗？…或者，也许你是不行了吧？那么你就别我！…就是这样！”

她起来，急急忙忙地整理着裙，从脊背上拍打下糠芒，直对着呆若木的潘苔莱-普罗珂菲耶维奇喊：

“前几天你为什么打我？怎么，难我是老太婆吗？你在年轻的时候，不也是这样的吗？已经一年不见男人的面啦！…怎么，难叫我跟狗去睡吗？给你看看，瘸鬼！给你这个，咬吧！”

达丽亚了一个很下的动作，挤眉地往门走去。在门她又仔细打量了自己一番，抖掉上衣和巾上的尘土，睛看也不看公公，说：

“我没有这个可不成…我需要哥萨克，如果你不愿意——我就去另找一个，可是请你别多嘴！”

她扭扭摆摆、快步走到场院的门，连也没回就一转弯不见了，而潘苔莱-普罗珂菲耶维奇却还呆站在红的风车旁边，咬着大胡，惶惑、遗憾地打量着糠棚和打着补丁的靴尖。“难她是对的？也许，我就该跟她胡搞？”他被这件意外的事情得迷迷糊糊，这一瞬间，就这样困惑不解地思索着。

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