若有若无的酒香，清冽，醇厚，像埋藏了千年的陈酿。

有人惊呼声，有人跌坐在地。

姜辞猛地站起来，后退一步。

光芒中，一人影缓缓浮现。

一白衣，腰间悬剑，手中提壶。

那人形修长，姿态随意，仿佛不是从虚空中走，而是刚从一场醉梦中醒来。

他眉风，带着三分醉意、七分疏狂，目光扫过四周惊恐的人群，最后落在姜辞上。

“小，”他开，声音慵懒，带着笑意，“你唤我？”

全场死寂。

有人手中的陶碗跌落在地，摔得粉碎。

“英灵！”不知是谁最先反应过来，发一声嘶哑的尖叫，“是英灵！”

所有人族，哪怕是三岁幼童都知英灵是人族最后的一线生机。

并且都熟知，只要是逝去在这历史长河中的人，都可以被召唤来。

最重要的是，只要是被召唤来的英灵，无论生前武力弱，都会被再赋予本命神通。

村落彻底了。

有人跪倒在地，有人拼命后退，有人愣在原地像被走了魂魄。

那些见过世面的成年人震惊，孩们更是崇拜。

姜辞没有动。

不是不想动，是动不了。

他怔怔地看着前这个白衣人，大脑一片空白。

他见过这张脸。

在无数画作里，在无数诗集中，在无数后人想象的笔墨中，那就是李白，是他研究了半辈的李白，是他给学生讲了无数遍的李白。

活生生的李白。

“你……”姜辞的声音涩得不像自己的，“你是……李白？”

白衣人挑了挑眉，似乎觉得这个问题很有趣：“不然呢？你以为是谁？杜甫？”

他自顾自地仰喝了一酒，砸了咂嘴，目光在姜辞上转了一圈：“有意思，你记得我？”

姜辞张了张嘴，不知该说什么。

李白继续说，声音里带着一丝复杂：“这世，还有人记得我？”

“我看看——不对，你记得的不只是名字。你知我的诗，知我的剑，知我是什么样的人。你能把我完整地想起来。”

“什么意思？”姜辞终于找回自己的声音。

李白没有回答，只是看着他，那神里有一奇怪的东西。

像是在看一个老朋友，又像是在看一个奇迹。

就在这时，姜辞觉到脑海中涌一信息。

不是语言，不是画面，而是一更直接的、近乎本能的“知”。

就像人知饿了要吃、渴了要喝，他突然就明白了英灵是什么。

这个世界的历史英灵，需要“记忆”才能显化。