是听到了什么笑话，他转过，不再看那幅画一，而是举起酒杯，对着不远另一位衣冠楚楚的名致意，“没有学术背景，没有圈背书，这画充其量只是……嗯，一张比较昂贵的墙纸。可惜了这一晚上的香槟。”

说完，他便丢下僵在原地的阿欣，大步向着那群正在谈论票与术的人群走去。

“墙纸……”

阿欣喃喃自语，这两个字像是一生锈的铁钉，狠狠地楔了她的耳。

周围的人群依旧熙熙攘攘。

那些穿着剪裁得的西装、裹着名贵草的男男女女，他们端着酒杯，优雅地穿梭在画作之间。

他们的笑声很轻，却很刺耳；他们的神很亮，却从未在任何一幅画上停留超过五秒。

有人背靠着那幅《星空》，把它当成了聊天的背景板；有人甚至随手将喝了一半的酒杯放在了画作下方的展示台上，那冰冷的珠顺着杯落，正好滴落在签名，像是一滴浑浊的泪。

没有人在乎。

在这个被金钱与虚荣堆砌起来的殿堂里，画本并不重要，重要的是谁办的展，来了什么人，能换到什么资源。

阿欣到一阵剧烈的眩。

她看着那些晃动的人影，他们仿佛变成了一群彩斑斓的野兽，张着血盆大，咀嚼着名利，吞噬着虚空。

而她视若珍宝的妹妹的灵魂，就这样被随意地丢弃在地上，任由这些光鲜亮丽的鞋底践踏。

灯光太亮了，亮得让人想吐。

阿欣踉跄地后退了一步，后背撞在了冰冷的墙上。

那一瞬间，她觉得自己像个笑话。

她卖了自己的，卖了自己的尊严，甚至将自己的纯贞押给了那个不见底的“六号公馆”，结果只换来了一场闹的……葬礼。

一场无人哀悼的葬礼。

就在她到窒息，觉得整个世界都在这辉煌的灯火中瞎了的时候，她的余光忽然瞥见了一个影。

在展厅最偏僻的角落，在那幅《星空》的正前方，站着一个人。

那是一个与这里格格不的人。

他穿着一蓝的保安制服，那制服显然并不合，袖磨损得厉害，了里面洗得发白的衬衫边缘。

脚有些长，堆叠在脚踝，显得拖沓而廉价。

他着一有歪的大檐帽，手里着一个贴着胶带的老旧对讲机。

在这个动辄一行数十万的场合里，他就像是一粒沾在丝绸上的灰尘，不起，甚至有些碍。

没有人正看他，甚至没有人避让他，仿佛他只是这个空间里一个会移动的，一，一盆枯萎的植。

但他站在那里，站得笔直。

他摘下了那有些脏旧的帽，双手捧着放在前——这是一个极度老派、甚至有些卑微的致敬姿势。

他仰着，一动不动地盯着那幅被所有人无视的《星空》。

阿欣愣住了。

她像是抓住了最后一救命稻草，又像是被某神秘的力量牵引，鬼使神差地走了过去。

走得近了，她才看清这个保安的模样。

五十多岁，发白，脸上沟壑纵横，那是岁月与风霜用钝刀刻下的痕迹。

他的背微微有些驼，像是背负着什么看不见的一生重担。

但他此刻的神，却让阿欣的心脏猛地一缩。

那双浑浊的、饱经风霜的老里，此刻竟然蓄满了泪。那泪光在灯下闪烁，清澈得如同初生的婴孩，又悲悯得如同俯瞰众生的神佛。

他看得那么专注，仿佛透过那层层叠叠的油彩，穿过了生与死的界限，直接看到了那个在病榻上咳血、在绝望中挥舞画笔的少女灵魂。

“你……”阿欣的声音涩，像是从咙里挤来的，“你看得懂？”

老黄没有立刻回答。

他依旧盯着那幅画，结上下动了一下，似乎在平复某激的情绪。过了许久，他才缓缓转过。

那是一张平凡得不能再平凡的脸，扔人堆里就会立刻消失不见。

但他看着阿欣的时候，那目光却让阿欣到一前所未有的战栗——那不是审视，不是望，而是一能够穿一切、直抵灵魂的悲哀与温柔。

“看得懂。”

老黄的声音很轻，带着一砂纸打磨过的砺，却异常清晰。

“这画里……有人在喊救命。”

阿欣的瞳孔骤然放大，呼在那一刻停滞了。

老黄伸那双糙得如同树般的手，指了指画布上那一片最沉的蓝漩涡，又指了指漩涡中心那一微弱得几乎要熄灭的金。

“也有人在唱圣歌。”老黄轻轻叹了气，那叹息声在喧嚣的展厅里微不可闻，却在阿欣的耳边如惊雷炸响，“姑娘，画这画的人，心很净。太净了……她在燃烧自己，想给这个黑漆漆的夜里一盏灯。她疼，很疼，但她没喊疼，她在替那些在黑夜里走路的人喊疼。”

泪，毫无预兆地从阿欣的眶里涌了来。

决堤一般。

这么多天来的委屈、屈辱、恐惧，在这一瞬间全崩塌。她死死咬着嘴，不让自己哭声来，却控制不住地剧烈颤抖。

懂了。

终于有人懂了。

不是那些在上的评论家，不是那些附庸风雅的富豪，而是一个看大门的保安，一个在这个光鲜世界里于最底层的“灰尘”。

老黄看着前这个哭得浑发抖的女孩，中闪过一丝不忍。

他并没有像长辈那样去拍她的肩膀，而是恪守着某界限，微微侧过，挡住了那边投来的几好奇的目光。

他转过，看了一周围那些背对着画作、正举杯笑的名们，那双原本有些浑浊的睛里，忽然闪过一丝如刀锋般锐利的寒光，但转瞬即逝，重新归于一沉的悲悯。

“别难过。”老黄低声说，语气里带着一看透世情的苍凉，“瞎看不见光，不是光的错。”

他指了指那些衣冠楚楚的人群，嘴角勾起一抹极淡的、似是嘲讽又似是无奈的笑意：“你看看这一屋的人，衣服都很贵，鞋都很亮，可他们的……都瞎了。他们只看得到画框上的金箔，看得到标签上的价格，却看不到画里的魂。在这屋里，只有这幅画是活的，而他们……”

老黄停顿了一下，声音低得像是一句谶语：“……都是死的。”

阿欣泪朦胧地看着老黄。

她看着他那廉价的、甚至有些稽的制服，看着他袖磨的线，又转看了看远那位正在谈阔论、掌握着艺术圈生杀大权的评论家。

一大的、荒谬的、撕裂般的痛苦，从她的心底升起，瞬间吞噬了刚才那短暂的藉。

她笑了起来。

那是一个比哭还要难看的笑容，凄惨，绝望，透着一令人心惊的疯狂。