“卢志，世居酆获城西。父卢永昌，母周氏。生于xx年十月廿三日酉时。经庙祝验，其生辰支纯，命格属，宜奉王。

xx年冬，时疾，密以用药，症见咳、、咯血，形销骨立，延医月余无效，于腊月初八亥时殁，年十九。

其殁前已聘杜氏女，未及成礼。今遵庙祝卜示，宜冥婚，以安亡灵，承王之泽。

所用之药，隐以“九秋寒”，致其症候与肺痨几无二致，事毕，另行冥婚之仪，以全王之祀。

主事：王庙庙祝 签押：孟（代）”

吴乡老收回目光与思绪，转踏更的暮里。他隐约记得，六十九年前的卢府，曾是酆获城中首屈一指的门大。可如今……

竹杖叩在青石板上，笃、笃、笃，一声声，像在数着散尽的旧梦。

如今卢府只剩一座荒草萋萋的废宅，而酆获城依旧，王依旧，也将——永远依旧。

王家院门内侧的白布还在暮中轻轻飘动，像是有人在看不见的地方，正将它缓缓系。

门的地上放着一只陶盆，盆里堆着黄纸和纸钱，火苗正从纸堆的边缘向上，将那些暗黄的纸页一卷一卷地吞成灰白的、边缘带着火星的灰烬。

灰烬在风中打着旋儿升起来，混那片正在合拢的夜之中，如同无数只细小无声的蝶，向城中那些正在一盏一盏亮起的白灯笼飞去。

常江的声在夜中愈发清晰，从城北传过来，低沉、绵长，像是大地在沉睡中均匀的呼。江面上泛着月光，被波碎了，又聚拢，聚拢了，又被碎，反反复复，不知疲倦。江风从面上来，裹着汽和那熟悉的、的、仿佛在地下埋藏了千百年的气息，拂过城墙，拂过街巷，拂过那些在风中轻轻摇晃的白灯笼。

酆获城南方，那片石蒜海依然在月光下静静地开着。

那些暗红的在夜风中轻轻摇曳，边缘泛着一层极淡的、如同泪光般的银白光泽。从望去，整片海如同一匹被月光浸透的旧锦缎，暗红的底上缀着细密的银丝，在风中起伏如浪。海中央那一片被剑气犁过、又被鬼力碾平的区域，正在被新生的石蒜一一地填满。那些新长来的株比旧更矮一些，也更细，颜偏淡，带着一初生者特有的羞涩和韧意，在月光下悄悄地直了秆。

这城还是这城。换了一代代人，却有些东西，一直没有换过。它们不在那些黛瓦白墙里，不在那些白纸灯笼里，也不在那条永不停歇的常江里。它们在那些低垂的、不敢被说的声音里，在那些被夜吞没的香火余烬里，在那些从一代人手中传到下一代人手中的、从未真正断过的丝线里。

那些丝线细得看不见，却韧得割不断。它们穿过巷陌，穿过瓦檐，穿过月光与雾气的界，甚至穿过了生死。轻轻地、无声地、像是从未被惊动过一样，继续织着那张永远织不完的网。

…………

凌逸与罗若正在御剑，飞过层层丘陵，向着东北，苍衍盆地的方向。

罗若踏在“潋滟”之上，从怀中取那对合为一的木偶。

男童木偶与女童木偶抱在一起，漆面上布满了细密的裂纹，像是被岁月和风雨侵蚀了太久的旧。可它们抱得很，两肩膀的弧度刚好贴合在一起，如同一个被好的、完整的圆。

罗若低看着它们，看了很久。

空的风从她侧过，将她散落的发丝拂到颊边。她将木偶轻轻了一。

“阿蘅。”