仿佛他掌心多的那浅痕，只是不小心在哪里蹭到的。

但心那沉甸甸的、几乎要炸开的难受，手臂上仿佛残留的刀锋寒意，还有母亲（养母）脸上那确复刻般的笑容……所有细微的异常，此刻如同无数条冰冷的丝线，悄无声息地缠绕上来，越收越。

不对。

这里，不对。

龙啸缓缓地、极其缓慢地，收拢了右手，将那些细微的伤握在掌心。刺痛传来，真实而尖锐。

他不再看窗外，端起那碗面，转，走向喧嚣的大堂。

脚步看似平稳。

但那双低垂的眸，原本只是微澜的死，此刻却仿佛被投了石，剧烈的漩涡正在形成。

他不知发生了什么，不知“循环”为何。

但他知，有什么东西，囚禁了他。用这看似温的日常，用这永不改变的笑容，用这一次次重复的死亡和遗忘。

而他，要撕开它。

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又一次“醒来”。

又一次掌心添了新痕。

又一次面对同样喧闹的大堂，同样忙碌的家人，同样……确的“母亲”。

这一次，龙啸没有立刻投劳作。

他站在大堂角落，背靠着冰凉的土墙，目光如同最细的刻刀，缓缓扫过前的一切。

父亲拨算盘时，手指的节奏。大哥添时，手腕转动的角度。三弟桌时，抹布划过的轨迹。老陈翻炒时，锅铲与铁锅碰撞的声响。客人谈时，话语起伏的韵律。

还有……母亲（养母）端菜时，脚步的间距，手臂摆动的幅度，脸上笑容绽开和收敛的时机。

一切都畅，自然，充满生活的气息。

但看得久了，看得仔细了，那畅之下，隐隐透一……过于完的协调。就像一场排练了千百遍的戏，每个角都熟记了自己的走位和台词，绝不会错，也绝不会……有真

正的意外。

中午，母亲（养母）的针线筐放在院的石凳上。龙啸走过去，假装帮忙收拾。他拿起一件补了一半的旧衣，手指抚过那针脚。

均匀，笔直，分毫不差。

这不是活人手下带着情和习惯的针线，这是……某规则下的产。

傍晚，他趁母亲（养母）在厨房忙碌，快步走父母房间。

心得很快，像在贼。他知这不对，但那想要探寻真相的冲动，压过了一切。

房间依旧简单。他拉开屉，翻找。除了上次看到的杂，在屉最底层，一个不起的角落，他的指尖碰到一个冰凉的小东西。

他拿来。

是一枚玉佩。很小，质地普通，边缘有些磨损。正面光，背面……刻着几个极小的字。

他凑到窗边，借着最后的天光，费力辨认。

“止……剑……永……安……”

止剑永安？