，买那，大包小包。野炊要柴，篝火要柴，偷来校办厂的包装箱。斧，锤，一会儿，一大堆。看包装箱的人发觉，气得起来脚比胡，晚了晚了，木柴早被我们扎成捆转移了。

我自己总有一毫无理由的看法，认为去玩，最大的乐趣并不在于真正的玩——登上车，再一眨，车又带着你往家开了。最大的乐趣在于上面谈的那些准备，还有，很重要的对玩的乐的诸多设想。发之前，对功课，习题，背书的忍耐。一个男孩，手里藏了朵，等她，迟到了，五分钟，十分钟，还没来。“什么事了？老爹发现了？堵车了？

迷路了？…要不，把这事忘了？…那，她又跟谁在一起呢？她很大的睛里，现在，又漂着谁的影呢？”忽然，刘海儿，裙角，，街角里拐一个人，对他来说，完完整整一个有光有鸟叫的天。

天蓝得发黑，蓄在地平线下面的太溢几缕几丝的光，只把夜冲淡了些，还远谈不上天亮。从飘带儿似的街的尽，雾绰绰地鱼来一队大轿车。角残着绿黄的屎，仁却兴奋大着，而里满妈妈姥姥的“小心”手里拎着为一个人预备的足够一个军吃的东西“兄弟们，上啊！”与其抢着座再心疼地让给先生和女生，还不如不抢。我哨在最后，的确不是充什么绅士。孟寻也在。她好象对别人心的东西都不大兴趣，或者有自知，知自己力气小——后常坐车，跟我讲，中国女的勇毅全表现在挤车上。

“把牌拿来…怎么就五十张呀…有了有了，好，‘扣儿’，一破一栗凿。”

“吃不吃话梅，‘话梅皇’的，可酸了，不过你不能吃，你是男的。

吃这东西让人误会。”

“别动，你漏了吧？我还以为谁了了呢。哦，我也碎了，说煮得，心，完了，书包。”

“我给你算命吧，是宝塔命，还是方块命？要不星座？别呀，不能不算，不能不要命呀！？左青龙，右白虎，前朱雀，后玄武。…你有两个以上的女朋友，三个以上的丈母娘，一个有颗痣，一个有颗金牙，别怕，都没有胡。你前征远大，女人生了你，女人的手也会把你托上云彩。…你笑什么，你别笑他，该你了，你姓什么？”

“嘿，听什么带呢？你哼起来怎么这味呀？就向录音机没电一样。

本来就没电了？我说呢。”

“别玩了，到了。”

卸东西，支帐篷，人手足够，我于是踱来，随便看看环境。

这是一片人工的槐树林，横纵整齐。面积不小，抬望不到边际，很有些远。槐开得正旺，林间特有的疏松的土地上，铺了一层细细的。我褪了鞋，手拎了，着脚印上去，一步两步，极细腻极神妙的弹。地上忙忙碌碌的蚂蚁。个也比城市里的大许多。全然不来了谁，去了谁，它们有它们的世界。细找，树的沟壑里有透明的蜗，一两个死了的甲虫，彩的蝴蝶仿佛对折的笺，载了谁的泪行，把绿树当成绿的邮筒，犹豫不知该投向哪个。这就是那个奇妙的世界，安徒生采摘他的童话的世界。那是怎样一文字呀！要赶快写下来，要么童话之就会由于珠蒸而不新鲜。写的时候不能动，甚至不能太地气，怕去上极细极轻的粉。这才是无愧于这片林的文字。

树林里很静，看得见不远的人在叫在跑，听不见笑声脚步声。风很怪。在林里不能畅行无阻，行到一，只把树上下抱了，轻轻拥一下。

开残的槐雨一样洒下，上，肩上，脚面上，淋醒我的记忆。暗慕过的人，影，笑声，光。小小的，让你永也难忘的事，招手，低，一握。都如同落一样，重坠我的心海。趟过的所有的岁月，仿佛都缩在这一瞬间，也让你悄悄下一样的泪。

真的，我越来越不能不惊讶于一些毫无用途的事对人心的大影响：不能过人的虹。不能产粮的峭。虚幻不定的云彩。

驱不散的是JoyceKilmer的《树》：

IthinkthatIshallneversee

Apoemlovelyasatree…

的确，文章是象我们这样喜反复咀嚼自己痛苦的傻瓜的。只有自然，伟大的自然，才能创造一棵树。当然，人还有本事把树变成拴驴的木桩，装书的架，咸菜缸的盖。