于是，影和影，轻轻地碰到一块，在河界上空连接起来。

外面的风和雨，仍是混一片。

球球。他起她的手，玩她的手指，并且叫了一句。风贴着河面扫过。

嗯。她答。作为对风的响应，轻微地涌动。

你可以把指甲留长一。他沉一会，竟说一句令他自己莫名其妙的话。

不行啊，容易带细菌，再说，白粒时，指甲里填满面粉，不方便，也不卫生。这些话都是老板娘说过的，她正好用上了。

噢，我忘记你的工作了。他意识到总着一只手，有单调，便伸自己的手掌，和她的手掌比，看谁的手指长。她便看清了他那双手，大约是因为，或者其它东西的浸泡，肤比她的手还要白。她的鼻隐约闻到酒糟的味，并从酒糟里分辨好几气味来，比如杨梅、大米、小麦、梁…他的手简直是一片农作场，或者是一个粮仓，一派五谷丰登的好景象。他的手型并不算好看，也不像傅寒的手指那样修长，圆，完。但是，那双完的手，离开了她的掌心，手的温度，也在记忆中渐渐降温。傅寒只是一个名词，他的手只是一件，只是片刻间，从她的心底一晃，便模糊了。她很想将前这只手放到鼻底下，使劲地嗅，让气味更，更芳香，更真实，更迷人。

外面的风和雨，仍是一片混。

外面的风和雨，整夜一片混。

这一夜，好像是一幕关于手的展览与欣赏。他和她的手始终没有分开，只是变着姿势，换着角度，背光、逆光、侧影，忽近忽远，忽上忽下，时而整个手掌相贴，时而只是指尖相，时而手指相，时而手背相抵，不断地挲，动，手指在掌心划写。两个人沉默。手和手说了很多话，兴的，不兴的，明白的，不明白的，手上的每一条纹路都参与了这场展览，参与了这场谈话。她心里清楚，厉红旗不可能不知她和傅寒的关系，但是，他了解到什么程度，她不得而知。

除了算命的老，没有第二个人这么不知疲倦地摸过她的手。但是，手和手的谈话似乎并不成功，它们遇到了障碍，或者是过不去的坎。她首先累了，困了，而风和雨还在继续。你在我床上睡吧，现在很夜，雨又一时停不了。他已经松开她的手，替她打开被。我翻翻书，天就会亮了。见她不动，他补充一句。你总不能坐一夜吧？咱们各占一边，好歹也可以睡上一觉。她说罢，便和衣上床睡下。他还是翻了一遍书，见她睡熟了，就在她的另一侧悄悄躺下，关了灯，只听得外面的风和雨，仍是混一片。

那夜以后，手和手又了几次。每次的时间都很长。手和手已经熟识了，它们熟悉了对方每一条指纹的走向，淡，轻重，长短，细，丑；熟悉了每一条指纹的思想，顾虑，期盼，欣喜。后来，厉红旗终于忍不住了。

你和他，还保持联系吗？在自己的木阁楼里，他问。本来用“关系”这个词，才比较符合他真实的想法，但他不兴用，所以就用了“联系”这么一个普通的，没有太多情彩的词。好像用“联系”这个词，就不会碰到球球和傅寒的情。她的心蓦地一，只是摇了摇。她被最近的事情搅了，傅寒这个人，像一个梦境，被她遗忘，并变得模糊的梦，越来越不真实，他像老嘴里的一个词，远去了。是没有割断联系，还是没有保持联系？厉红旗一定要她说话。