他摇了摇。

“你回原单位了？”

“我…”他沉重地垂下了，发很地披在前面。

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他又垂下，手扶着树。

“你——…”他浑哆嗦了。

园的“英语世界”这儿依然熙熙攘攘，松柏荫下，是密匝匝的人群和ABCD的声音。看了一遍，细细的，没有他。接连几个星期天都不见他了。周围接连有人与她用英语会话，她一一应对着，最后不再搜寻了，终于设法把他忘了，使自己逐步投英语会话的兴奋中。她突然发现一个熟悉的影在人群外移动，她礼貌地终止会话，犹豫地穿过人群，来到“世界”之外。一个男人，瘦瘦的背影，垂着在树下踽踽独行，偶尔往“英语世界”看看。那背影的每一线条都很凄凉，像是被人群遗弃了，又止不住想来看看。她迟迟疑疑走到他前面，是羊士奇：蓬，胡茬很长，窝下陷，黯然无神。

他抡起手臂重重扇了她一个耳光，然后疯了一样跑下楼。

都洗完了。女儿早睡着了，于粉莲也躺下了。他一个人缩在厨房里铺开书籍、资料、稿纸，还搞他的翻译。桌太小了，灯光太暗了，空气太了，他却在夜的苦行中得麻麻木木的安。我活得不像个人，可我能忍。厨房里满是油腻味，灰老鼠无声地溜来溜去。街像铅的剪纸，风一就皱了。一把大扫帚扫来扫去，一双老女人的小脚狰狞地从大黑袍下来。一个老着黑帽，在严冬的城市中驼背走着。冥冥夜空中，一座剪影般的塔式楼睁着雪亮的独，险无比…

“太多了，烧不过来，我都卖破烂了。”

他慢慢抬起，呆滞的目光好像在问：你怎么知的？

第二天中午，他下班一回来，看见家里烟雾腾腾，于粉莲站着，脚下一铁盆灰烬，有的还白中透红地微燃着。他疑心了，再一看，自己所有的书籍、资料、笔记、手稿——其中有他已翻译了三十万字的一书稿，都不见了。

每个人的世界都不一样，他只有一个昏天黑地的世界。于粉莲又到版社哭天喊地，掏农药要仰脖喝，楼上楼下乌烟瘴气，版社要炸了，可它不能炸，只好和他羊士奇谈话，只好又请他回原单位。你翻译了什么东西，还可以再送来的——这是最后的安之辞。他抱着自己的资料、笔记、书稿回家了。又到工厂上班了，着人们窃议的目光。不和任何人说话，像灰的影无声无息地移来移去。对女人，绝不抬看一，回家也不说话。家务，料理女儿，垂着在于粉莲的目光下这那。你怎么不说话？于粉莲瞪着他。他没反应，到厨房里洗碗。你哑了？于粉莲声更了。他又坐到小板凳上洗衣服。问你呢，怎么不吭气？于粉莲好像又提了调儿，其实是声小了些。他还是一件件搓着衣服。爸爸，你怎么了？女儿小心地走到他边贴着他，轻轻摸着他的脸，不时怯惧地看看母亲。他没说什么，双手，用巾揩拭着女儿小脸上的细汗。女儿不声不响偎着他，于粉莲站在一旁瞪呆看着。

收破烂的去哪儿了？天昏地暗，凉风掠地嗖嗖过来，雨打得脸生疼，哗哗几阵下成瓢泼了。雷电闪着，路成了河。他像只瘸狗在街上挣扎着。废品收购站去过了，哪儿还找得着？满街一片灰冷。扑哧，他倒了，雨浇在脊背上像要掩埋他。活埋人，土落在上大概也这样舒服？混浊的在四周冲刷着，还不如埋在中死了。有人蹚着从旁边走过，雨靴，赤脚，男人的脚，女人的脚。这么多人都站着，他只能趴着。一闪电照亮了灰暗的街，他撑着爬起来，旁边就是法院，白底黑字的牌。他跌跌撞撞往里走，他要离婚。离

“我把它们都烧了，我不让你再搞这些。”于粉莲说。她恨这些书籍纸张，看着它们她就有不安全。

“我打电话找过你。”

“那怕什么？你回工厂还可以搞翻译嘛，人没有一帆风顺的。”她希望能安抚这个受伤的人。

“你怎么了？”她听见了自己绵细的声音。

“你这是什么？”他突然大吼一声，从来未有过，吓得于粉莲一颤。继而他又发现不对：他的书籍、资料、手稿很多，就这么一盆灰？“它们还都在哪儿？”