“你下午哪儿去的？”

安耐特看看镜里的他。刚才涂得鲜红的嘴笑了，又丰满，又带有讽刺。

“自得其乐，”她说。

“哦，”索米斯抑郁地说。“大约路巡阅使。”

这句话是他用来形容女那样莫名其妙地商店的情形。“芙的夏装置了没有？”

“你倒没有问我置了没有。”

“我问不问反正对你都无所谓。”

“很对。她置了；我也置了——可是贵得厉害。”

“哼！”索米斯说。“那个普罗芳在英国吗？”

安耐特抬起她才画过的眉。

“他喜赛船。”

“哼！他是个乏味的人，”索米斯说。

“有时候，”安耐特回答，从她的脸看她在暗笑。“不过有时候也很有意思。”

“他有一黑人的血。”

安耐特直起。

“黑人血？”她说。“这是什么意思？他母亲是亚尼亚人。”

“那么，就这样吧，”索米斯说。“他懂画不懂呢？”

“他什么都懂——他是见过世面的。”

“你给芙找个客人。我要让她散散心。她星期六又要上达尔第家去；我不赞成。”

“为什么？”

要讲清楚为什么，非得牵涉到家族历史不可，所以索米斯只说：“吊儿郎当的。太不象话了。”

“我喜那个小达尔第太太，又安静，又聪明。”

“我对她一不了解，只是？。这件衣服很新呢。”索米斯从床上拿起一件时装。

安耐特从他手里拿过来。